Questa non fine

Questa fine che stai preparando
mi lega le lacrime in gola
strappa le parole agli occhi
e nessuna fame allo stomaco.
La fine che mi stai preparando
non è quel che io desideravo
non sta all'amore come solo l'amore
e conta le ossa invece dei battiti al cuore.
Questa fine che mi stai preparando
minata dalle salsedine dei baci
ricolma di rincorse e spicchi di volo
protetta dagli abbracci di sole
è tossita da una luna senza rumore
questa fine che ti stai preparando
non sta all'amore come solo l'amore
solleva la stanchezza alle ossa invece della meraviglia al cuore.
Questa non fine che stai preparando
porta con sè il mio vero nome
una poetessa forse
del magone
eppur senza logica
ho con te sperato
d'esser solamente
una parola d'amore.

L'Incidente

Ho parole che non arrivano
ho parole che non mi attendono
mordaci mi sfuggono alle labbra
avanzano
tra l'incidente e la cena
Ho braccia che non dilungano
ho braccia che non interrompono
defaticate mi saldano i fianchi
sfidano
tra la tristezza ed il corpo
Parole di ieri che mentono
Braccia di ieri che mentono
le mie
le tue?
Non hai parole
non hai braccia
di ieri e di oggi che mentano
Allora scrivimi
tra ieri e domani
ancora scrivimi
tra l'incidente e la strada
tu scrivimi
oggi
che ora
di nuovo mi senti
che ora
di nuovo mi cerchi
che ora
di nuovo mi chiami
Amore.

Se lo chiamano amore

Se è leggero come una piuma

se chimera sboccia dal ventre

se è canto sotto l'ombelico

se è un venire al mondo

se ci ricambia l'anima da uno spazzolino da denti

se ci invita al sogno

se è un bolero di profumi

se c'è bellezza quando c'è imperfezione

se è semplice ma non è facile
se è un tuffo nel nutrimento

se danziamo un viaggio

se siamo presenti

se l'attrazione è un continuo movimento

se non è confusione ma battito

se la paura è una spinta

se è allenarsi alla sanità

se tutte le stagioni hanno un sapore di buono

se siamo due

accanto insieme vicine distanti due

se le note di sorrisi sono infinite

se le luci dondolano dalla notte all'alba

se è una saggia follia

e se è abbandonarsi al sonno

se frutti diversi

cresciamo sul ramo al centro

della stessa grande quercia

se tutto questo sono io

se tutto questo sei tu

se l'amore somiglia

anche per due alberi distinti

se sotto il terreno si cercano

ed intrecciano le radici

se c'è un solo nome che risuona
e se lo chiamano amore
se

non può essere che questo.

La primavera

S'apre l'anima
profumo di gelso e sorriso
un tenero tremore alle mani
fiorisce luce da occhi profondissimi
è
il preludio
fa alba sul cuore
stelle del mattino alla bocca
è ancora
volto disteso e sorriso
dopo molte ore
un tuffo dolce
improvviso nel mare
è
intensa sinfonia d'allegrezza
un crescendo di soffioni alla ragione
è
bellissimo
come un canto di sole
lei
la primavera sul cuore.

Senza

senza fretta
non una mano dopo l'altra
ti tocco
il sorriso è confuso

vibra nell'aria

come velo che sfiora il tuo e il mio viso

senza letto
non una bocca dopo l'altra
ti bacio
il calore è d'imbarazzo

spruzza odori di desiderio disfatto
come fresche lenzuola ci scambia
la mia e la tua primavera

non uno sguardo dopo l' altro
non un fiato dopo l'altro
senza carne non ti avvolgo
la fantasia m'accede
nella testa ti vaneggia
e dal ventre al centro
ti ha dipinta sul corpo.

Il giornalaio

L'atmosfera sarebbe perfetta
per innamorarsi
il giorno sta per svegliarsi
il viale è deserto
e ancora un velo blu chiaro di notte
stende una coperta sulle nostre teste.
Il mio passo è lento
ho un viso stanco
al solito crocevia prima di casa
getto l'ultimo mozzicone di sigaretta
Sono quasi sotto il portone ed ecco lui
puntuale sbuca fuori dai giornali
mi dice il suo consueto buongiorno
con gli occhi buoni dietro le asticine grigie
che fanno pendat con i batuffoli brizzolati che gli sono rimasti in testa
Ha un volto buffo timido
e questo gli permette di essermi vicino
l'atmosfera sarebbe perfetta
per innamorarsi
se non fosse quella
di un sorriso gentile
del giornalaio che saluta il mattino.

Nel mezzo

Senza che impedissi d'andartene
hai graffiato sotto il mio seno
lasciato occhi pesanti
nel mezzo poeta che sono.
Neanche l'inverno più fitto
resiste a questo freddo crollato
nel mezzo della tua smorfia
sul mio cuore masticato.
Grido
contro il muro
grido
contro il muro
le mie urla ragliano
si spalancano
grido contro il muro
e mi ritornano in faccia.
L'amore spaccato sbatte
una capriola all'indietro
e un sisma rimane
nel mezzo rimpianto
del mio e tuo
perduto incanto.